PARTE 2
Después del entierro, Renata se convirtió en viuda de su propia maternidad.
Se dejó caer en una silla del salón parroquial, llorando sobre hombros ajenos, repitiendo que ninguna madre debería pasar por algo así. Varias señoras la abrazaron. Algunas no sabían que ella había ignorado las llamadas. Otras sí lo sabían, pero en México todavía hay familias que prefieren tapar un incendio con mantel blanco antes que admitir que alguien prendió el cerillo.
Adrián permaneció a su lado.
Le daba agua.
Le acomodaba el cabello.
Le susurraba al oído.
Yo los observaba desde la cocina, con el listón morado de Valeria amarrado en mi muñeca.
La cocinera de la parroquia me ofreció café. No pude beberlo. El olor me recordó la sala de espera del hospital, donde cada minuto se había estirado como una cuerda hasta reventar.
Renata entró a la cocina sin pedir permiso.
Cerró la puerta.
Ya no lloraba.
“No vas a convertir el funeral de mi hija en un circo sobre tu matrimonio”, escupió.
“¿Mi matrimonio?”, pregunté.
Adrián apareció detrás de ella y cerró con llave.
Esa pequeña acción terminó de borrar cualquier duda que me quedara.
“Lucía”, dijo él, bajando la voz. “Cometimos un error terrible. Fue un viaje corto. Una estupidez. Pero esto se puede manejar con discreción.”
“Fue una suite para dos”, respondí.
Renata soltó una risa amarga.
“Siempre me has tenido envidia. De niña, de joven, de todo. Hasta ahora quieres robarme el dolor.”
La miré. Pensé en Valeria pidiéndome agua con labios secos. Pensé en su manita buscando la mía cada vez que una máquina pitaba. Pensé en Renata posando en una lancha privada mientras su hija agonizaba.
Saqué mi celular y lo puse sobre la barra de granito.
“No vine a discutir sentimientos”, dije. “Vine a hablar de hechos.”
Toqué reproducir.
La voz de Renata llenó la cocina.
“Lucía, deja de exagerar. Valeria siempre se pone dramática con sus achaques. Estamos por subirnos a un yate y aquí casi no hay señal. Encárgate tú.”
La grabación terminó.
Dos y catorce de la tarde.
Valeria murió diecisiete minutos después.
Renata se quedó inmóvil. Adrián tragó saliva.
“¿Me grabaste?”, preguntó ella.
“Contestaste una llamada por accidente”, respondí. “Y hablaste lo suficiente.”
Adrián intentó tomar el celular, pero lo aparté antes de que sus dedos lo tocaran.
“No lo hagas”, le advertí.
Su máscara empezó a caer.
“¿Qué quieres, Lucía? ¿Dinero? ¿La casa? ¿Humillarme?”
“Quiero saber por qué el viaje fue pagado con la cuenta de Fundación Corazones de Esperanza.”
Renata perdió el color del rostro.
Esa fundación la había creado mi papá después de la primera cirugía de Valeria. Su propósito era pagar traslados, medicamentos y hospedaje a familias con niños enfermos del corazón. Renata tenía el título de directora ejecutiva. Adrián manejaba las cuentas operativas porque, según él, era “más eficiente”.
Durante nueve meses desaparecieron ochocientos setenta mil pesos.
Facturas de consultoría falsas.
Proveedores inexistentes.
Servicios duplicados.
Un cargo del resort.
Vuelos.
Joyería.
Renta de yate.
Y una transferencia grande, hecha la misma mañana en que la enfermera de la escuela llamó para avisar que Valeria se había desmayado.
Renata levantó la barbilla.
“Esa fundación es de la familia.”
“No”, dije. “Es de los niños enfermos.”
Adrián sonrió con desprecio.
“¿Y quién te va a creer? Yo llevo los libros. Yo controlo los accesos. Todo está limpio.”
“Controlabas”, corregí.
Afuera, en el salón, se escuchó una silla arrastrarse.
Mis dos abogados acababan de llegar.
También venían dos miembros del consejo de Grupo Monteclaro, la empresa de mi padre.
Renata nunca entendió por qué yo no peleé por puestos, reflectores ni reconocimientos cuando papá murió. Ella recibió una oficina bonita y un cargo social. Adrián obtuvo un salario alto.
Yo recibí el cincuenta y uno por ciento de las acciones.
Mientras ellos aceptaban condolencias, un equipo auditor entró a las oficinas corporativas. Congelaron accesos. Cancelaron tarjetas. Respaldaron servidores. Revisaron intentos de borrado.
A las cinco y doce, el celular de Adrián empezó a sonar sin pausa.
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Él miró la pantalla y su cara cambió.
“¿Qué hiciste?”, susurró.
“Lo que debí hacer hace años.”
Salí de la cocina. Adrián me siguió y me tomó del brazo con fuerza frente a la foto de Valeria.
“Estás destruyendo todo lo que construimos.”
Una voz firme habló detrás de él.
“Suelte a la señora ahora mismo.”
Adrián volteó.
Un agente de la Fiscalía Especializada en Delitos Patrimoniales estaba parado junto a mis abogados.
Renata vio la placa.
Y por primera vez desde que llegó al funeral, su miedo fue verdadero.
Lo peor todavía no se había escuchado.
