$400.000 de la cartera de inversiones.
$600.000 de la línea de valor líquido de la vivienda.
Pequeñas transferencias. $9.000 aquí. 5.000$ allí. Justo por debajo del umbral de presentación de informes. Estructuración.
El dinero se movía a través de empresas fantasma —LuxCorp International en las Islas Caimán, Meridian Holdings en Panamá— antes de desaparecer en el agujero negro del sistema bancario suizo.
“Te está liquidando”, dijo Sophia suavemente. “Él te está limpiando mientras el actor te mantiene feliz y distraído. Cuando te dieras cuenta de que se había ido, las cuentas estarían vacías y no sería extraditable”
Mi teléfono zumbó. Era Marcus—el falso Aiden.
El squash salió genial. ¿Crees que nos quedaremos en casa esta noche? Puedo recoger la cena.
Miré el texto. Miré el agujero de 1,3 millones de dólares en mi vida.
“Sofía,” dije, una calma fría se posó sobre mí como un sudario. “Necesito un teléfono cifrado. Y necesito que clones su dispositivo.”
“Qué vas a hacer?”
“Voy a cocinar la cena.”
Cuando Marcus llegó a casa esa noche, el apartamento olía a ajo, vino blanco y mantequilla.
“Algo huele increíble”, gritó, dejando caer su bolsa de gimnasio.
Me quedé junto a la estufa, revolviendo los lingüines. “Decidí hacer algo especial. La receta de mi abuela de Nápoles.”
Puse el plato delante de él. Camarones scampi.
El verdadero Aiden tenía una alergia a los mariscos tan grave que el simple vapor de los camarones hirviendo podía cerrarle la garganta. Llevaba dos EpiPens en todo momento. Su pulsera de alerta médica era la única joya que llevaba además de su anillo de bodas.
Marcus se sentó. Miró el plato. Él sonrió.
“Hace mucho que no haces esto”, dijo.
“Lo sé”, respondí, sirviéndole una copa de vino. “Pensé que merecíamos un regalo.”
Observé, con el corazón martillando contra mis costillas, mientras él tomaba su tenedor. Hizo girar la pasta y atravesó un gran camarón rosado. Se lo llevó a la boca.
Se lo comió.
Masticó, tragó y suspiró de placer.
“Increíble, Ava. Realmente.”
Sin hinchazón. Sin jadeos. No se puede acceder al EpiPen.
Él no era mi marido. Era un extraño que comía mariscos en mi cocina, vestía la ropa de mi marido y dormía en mi cama.
“Estaba pensando,” dije, rellenando su vaso. “Deberíamos visitar a tu madre este fin de semana.”
El verdadero Aiden detestaba a su madre. Una visita requirió semanas de negociación.
“Eso suena maravilloso”, dijo Marcus. “A ella le encantaría eso.”
Estaba reprobando todos los exámenes, pero no conocía la rúbrica.
Esa noche, esperé hasta que su respiración se estabilizara en el ritmo profundo del sueño. El verdadero Aiden era insomne. Este hombre durmió como muerto.
Me levanté de la cama y me arrastré hasta donde había dejado el maletín de Aiden. Lo abrí con los dedos temblorosos.
Dentro, enterrado bajo una pila de archivos de aspecto legítimo, lo encontré.
Un sobre manila grueso. En el interior había páginas de notas escritas a mano.
