PARTE 1
—Me voy a casar con ella porque es práctico, no porque sea la mujer de mi vida —dijo Ricardo, y luego se rió como si mi dignidad fuera la broma de la noche.
Gente y sociedad:
Estaba en su cocina, en el barrio de Del Valle, con tacones altos, el mole de almendras ya servido, las copas listas y una botella de vino blanco enfriándose en la cubitera. Había salido temprano del hospital donde trabajaba para preparar una cena que, en mi mente, celebraría nuestro compromiso. En mi mente, éramos una pareja sólida. En mi mente, ocho meses antes de la boda, ya estábamos construyendo una vida juntos.
Me
llamo Alejandra Morales. Tenía treinta y siete años cuando oí al hombre con el que pensaba casarme decirle a su mejor amigo que yo era “conveniente”. Dijo que a mi edad, una mujer ya no podía darse el lujo de ser exigente. Dijo que me aferraba a él porque no tenía mejores opciones. Y su amigo, Omar, soltó una risa tan complaciente y cómplice que algo dentro de mí se rompió en silencio.
Tenía una cuchara grande en la mano. Una de esas cucharas de acero pesadas que usaba para servir guisos cuando quería que la mesa tuviera un ambiente más acogedor. La coloqué sobre la encimera con mucho cuidado. No lloré. No grité. No corrí a enfrentarlo, delantal en mano, con el corazón latiendo a mil por hora.
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Inhalados.
Porque lo peor no fue oírle insultarme. Lo peor fue comprender, en un instante, cuántas veces había confundido su desdén con cansancio, su indiferencia con estrés, su falta de amor con “así son los hombres cuando están bajo presión”.
Ricardo Salazar era asesor financiero en una elegante firma de Santa Fe. Vestía camisas impecables, hablaba de inversiones como si fueran cuestiones morales y tenía esa peligrosa manera de hacer que la gente sintiera que estar cerca de él era como un ascenso social. Llevábamos cuatro años juntos. Tres meses comprometidos. Me había mudado de mi apartamento en Coyoacán a su casa porque él insistía en que era lo más lógico. “¿Para qué pagar por dos casas si pronto será nuestra casa?”, me decía.
Nuestro hogar.
Qué palabra tan cara cuando solo una persona es propietaria de la escritura.Gestioné las operaciones de una red de hospitales privados. Era responsable de departamentos enteros, grandes presupuestos, contratos, auditorías y equipos. Podía detectar un error en una factura incluso antes de que me la explicaran. Resolvía crisis de suministro sin alzar la voz. En mi trabajo, era precisa, fría cuando era necesario y organizada hasta la obsesión.
Pero
en el amor fui ingenua de una manera muy común: creía que dar más era señal de madurez.
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Esa noche, mientras Ricardo y Omar seguían riendo en la sala, cogí la fuente, me arreglé el vestido azul marino y me marché como si no hubiera oído nada.
“Vestidos
” — “La cena está lista” —dije con una sonrisa.
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