Mateo bajó la mirada y abrazó a su dinosaurio de peluche.
Me gusta cuando estamos los tres juntos.
Mariana sintió un nudo en la garganta.
Alejandro se agachó hasta quedar a la altura del niño.
—Desayunaré contigo mañana, campeón. Y pasado mañana también. Si tu madre me deja.
Mateo se giró para mirar a Mariana.
¿Sí, mamá?
Permaneció inmóvil por un instante. Luego, asintió levemente.
-Sí.
La sonrisa de Mateo iluminó todo el patio.
Más tarde, después de que Alejandro apilara las últimas sillas, Mariana lo acompañó hasta la puerta.
“Gracias por hoy”, dijo.
Gracias por permitirme estar aquí.
Un largo silencio se instaló entre ellos.
Entonces Mariana dijo:
—Alejandro… Ya no soy la misma mujer que firmó los papeles del divorcio hace cuatro años.
Él asintió.
-Lo sé.
He aprendido a vivir sin ti.
Yo también lo sé.
Y si alguna vez vuelves a mi vida, no será porque te necesite.
Alejandro la miró con ojos llenos de sinceridad.
“No quiero que me necesites, Mariana. Quiero que me elijas. Y si no me eliges, seguiré siendo el padre de Mateo.”
Apartó la mirada, conmovida en silencio.
Por primera vez en mucho tiempo, Mariana ya no veía al hombre que la había dejado llorando en la mesa de un abogado. Ante ella se encontraba alguien que había aprendido lo que significaba fracasar, cargar con el peso del arrepentimiento y amar incondicionalmente.
Unas semanas después, ella accedió a pasar una tarde con él.
No fue nada del otro mundo. Regresaron al Café Luna, cerca de la Plaza Tlaquepaque. Alejandro pidió dos cafés y un pan dulce para compartir. Mariana se rió.
—Nunca quisiste venir aquí. Dijiste que el café estaba demasiado dulce.
“Antes era un idiota”, respondió.
Ella soltó una risa genuina.
Esa risa fue el verdadero comienzo.
Su reconciliación no fue instantánea. Ninguno de los dos fingió que las viejas heridas hubieran cicatrizado sin dejar rastro. Hubo conversaciones difíciles, lágrimas, momentos de silencio y recuerdos que aún les pesaban.
Pero también hubo perdón.
Hubo tardes en que los tres paseaban juntos por el centro de Guadalajara. Hubo noches en que Alejandro le leía cuentos a Mateo por videollamada. Hubo domingos en el mercado, desayunos con chilaquiles y pequeños momentos cotidianos que, sin aspavientos, reconstruyeron lentamente lo que una vez estuvo destruido.
Dos años después, Alejandro llevó a Mariana y a Mateo al mirador con vistas al cañón de Huentitán. La puesta de sol pintaba el cielo de un intenso color naranja y dorado.
Mateo corría cerca, persiguiendo burbujas de jabón.
Alejandro tomó la mano de Mariana.
“No quiero pedirte que olvides nada”, dijo. “Solo quiero pedirte permiso para caminar a tu lado de ahora en adelante, sin huir, sin mentiras, sin orgullo”.
Mariana lo miró con lágrimas en los ojos.
¿Sabes cuánto tiempo he esperado para escuchar eso?
Lo sé. Y sé que llegué tarde.
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