“Muy gracioso”, dije.
“No estoy bromeando, Greta.”
“Dorothy, ¿qué quieres decir con que te enamoraste?”
Enderezó los hombros. “Exactamente lo que dije.”
“¿Cuántos años tiene él?”
“Ya tengo edad suficiente.”
Esa respuesta me produjo una opresión en el estómago.
Antes de que pudiera preguntarle nada más, cogió la bolsa de la compra.
“Gracias, Greta. Alex me ayudará a guardarlos.”
La puerta se cerró antes de que pudiera responder.
Me quedé en el porche unos segundos, confundida y algo avergonzada. Una parte de mí se preguntaba si la había ofendido al interrogarla. Dorothy era anciana, pero no estaba indefensa. Tenía todo el derecho a tomar sus propias decisiones.
Aun así, algo de la conversación me incomodaba.
Dos días después, vi a Alex por primera vez.
Me disponía a irme a trabajar cuando se abrió la puerta de entrada de Dorothy. Un joven salió y cerró la puerta tras de sí.
Parecía tener unos 20 años.
Vestía vaqueros desteñidos, una sudadera gris lisa y zapatillas desgastadas. Su cabello oscuro estaba revuelto y su delgadez lo hacía parecer aún más joven. No se parecía en nada a un encantador estafador de alguna serie policíaca. Parecía un joven común y corriente que apenas se ganaba la vida.
Cuando se dio cuenta de que lo estaba mirando, se detuvo.
“Buenos días”, dijo.
“Mañana.”
Sus ojos se dirigieron hacia mi casa, y luego volvieron a mirarme.
“Debes ser Greta.”
El hecho de que supiera mi nombre me inquietó.
“Y tú eres Alex.”
Él asintió.
—¿Cómo está Dorothy? —pregunté.
“Ella es buena.”
“No la he visto fuera últimamente.”
“Ella ha estado cansada.”
Su tono seguía siendo cortés, pero había algo reservado en él. Antes de que pudiera continuar, se dirigió a un coche viejo aparcado cerca de la acera y se marchó.
Durante las dos semanas siguientes, no volví a ver a Dorothy fuera de casa.
Ni una sola vez.
Veía a Alex ir y venir casi todos los días.
A veces llegaba por la mañana y se quedaba durante horas. Otras veces, su coche permanecía aparcado en la entrada de la casa de Dorothy durante toda la noche.
Pronto, empezó a entrar en su casa con su propia llave.
Cada vez que lo veía abrir la puerta, mi preocupación aumentaba.
Intenté convencerme de que Dorothy era feliz. Quizás disfrutaba de la atención. Quizás Alex ayudaba con las tareas que antes hacía yo. Quizás la estaba juzgando por la diferencia de edad.
Pero Dorothy había dejado de llamarme.
Ya no me saludaba desde la ventana ni salía a revisar su buzón. Cada vez que la llamaba, ignoraba el teléfono.
En cambio, envió mensajes cortos.
“Estoy bien. No te preocupes por mí.”
La primera vez, lo acepté.
La segunda vez, me quedé mirando las palabras durante varios minutos.
Dorothy solía escribir mensajes largos y llenos de detalles innecesarios. Añadía saludos, preguntas y recordatorios de que debía ponerme un abrigo. Nunca escribía así.
Volví a llamar.
Sin respuesta.
Unos minutos después, apareció otro mensaje.
“Estoy bien. No te preocupes por mí.”
Era exactamente igual.
Algo en esos mensajes no me cuadraba.
Una tarde, me entregaron en el porche un paquete destinado a Dorothy.
Lo recogí y lo llevé a la casa de al lado.
Llamé varias veces, pero nadie respondió.
—¿Dorothy? —llamé—. Soy Greta.
Silencio.
Llamé más fuerte.
Todavía nada.
